Poèmes sur le thème des arbres

Théodore
                                    de Banville
(1823-1891)


CONSEIL

Eh bien! mêle ta vie à la verte forêt,
Escalade la roche aux
                                    nobles altitudes.
Respire, et libre enfin des vieilles servitudes,
Fuis les regrets amers que ton coeur savourait.

Dès
                                    l'heure éblouissante où le matin paraît,
Marche au hasard; gravis les sentiers les plus rudes.
Va devant toi, baisé
                                    par l'air des solitudes,
Comme une biche en pleurs qu'on effaroucherait.

Cueille la fleur agreste au bord du précipice,
Regarde
                                    l'antre affreux que le lierre tapisse
Et le vol des oiseaux dans les chênes toufus.

Marche et prête l'oreille en
                                    tes sauvages courses;
Car tout le bois frémit, plein de rythmes confus,
Et la Muse aux beaux yeux chante dans l'eau
                                    des sources
 PIERRE DE RONSARD
                                    (1524-1585)
                                    
                                    
                                    ODES IV, 22
                                    
                                    Bel aupébin, fleurissant,
                                    Verdissant
                                    Le long de ce beau rivage,
                                    Tu es vêtu jusqu'au bas
                                    Des longs bras
                                    D'une lambruche sauvage.
                                    Deux camps de rouges fourmis
                                    Se sont mis
                                    En garnison sous ta souche.
                                    Dans les pertuis de ton tronc
                                    Tout du long
                                    Les avettes ont leur couche.
                                    
                                    Le chantre rossignolet
                                    Nouvelet,
                                    Courtisant sa bien-aimée,
                                    Pour ses amours alléger
                                    Vient loger
                                    Tous les ans en ta ramée.
                                    
                                    Sur ta cime, il fait son nid
                                    Tout uni
                                    De mousse et de fine soie,
                                    Où ses petits écloront,
                                    Qui seront
                                    De mes mains la douce proie.
                                    
                                    Or vis gentil aubépin,
                                    Vis sans fin,
                                    Vis sans que jamais tonnerre,
                                    Ou la cognée, ou les vents,
                                    Ou les temps
                                    Te puissent ruer par terre.
                                    
                                    
                                    
                                    JULES SUPERVIELLE
                                    
                                    
                                    LE PREMIER ARBRE
                                    
                                    C'était lors de mon premier arbre,
                                    J'avais beau le sentir en moi
                                    Il me surprit par tant de branches,
                                    Il était arbre mille fois.
                                    Moi qui suis tout ce que je forme
                                    Je ne me savais pas feuillu,
                                    Voilà que je donnais de l'ombre
                                    Et j'avais des oiseaux dessus.
                                    Je cachais ma sève divine
                                    Dans ce fût qui montant au ciel
                                    Mais j'étais pris par la racine
                                    Comme à un piège naturel.
                                    C'était lors de mon premier arbre,
                                    L'homme s'assit sous le feuillage
                                    Si tendre d'être si nouveau.
                                    Etait-ce un chêne ou bien un orme
                                    C'est loin et je ne sais pas trop
                                    Mais je sais bien qu'il plut à l'homme
                                    Qui s'endormit les yeux en joie
                                    Pour y rêver d'un petit bois.
                                    Alors au sortir de son somme
                                    D'un coup je fis une forêt
                                    De grands arbres nés centenaires
                                    Et trois cents cerfs la parcouraient
                                    Avec leurs biches déjà mères.
                                    Ils croyaient depuis très longtemps
                                    L'habiter et la reconnaître
                                    Les six-cors et leurs bramements
                                    Non loin de faons encore à naître.
                                    Ils avaient, à peine jaillis,
                                    Plus qu'il ne fallait d'espérance
                                    Ils étaient lourds de souvenirs
                                    Qui dans les miens prenaient naissance.
                                    D'un coup je fis chênes, sapins,
                                    Beaucoup d'écureuils pour les cimes,
                                    L'enfant qui cherche son chemin
                                    Et le bûcheron qui l'indique,
                                    Je cachai de mon mieux le ciel
                                    Pour ses distances malaisées
                                    Mais je le redonnai pour tel
                                    Dans les oiseaux et la rosée.
                                    
                                    
                                    
                                    NAISSANCE D'UN PALMIER
                                    
                                    L'âme invisible et tout de même lourde,
                                    On se veut palme en son intimité,
                                    Et l'on est un désir aux belles courbes,
                                    Fourmillement de pressantes fiertés,
                                    On ne peut plus dissimuler sa face
                                    On va bondir dans sa réalit
                                    Et tout d'un coup emplissant son espace
                                    Fuse un palmier ivre de vérité,
                                    Le tronc bien pris de taille et le bouquet
                                    Illuminé d'un luxe perspicace,
                                    Bien accroché de racines voraces
                                    Il vibre encor de sa témérité
                                    Quand un oiseau vérifiant la place
                                    Y fait son nid et sa félicité.
                                    
                                    
                                    
                                    
                                    GUILLAUME APOLLINAIRE
                                    
                                    
                                    LES SAPINS
                                    
                                    Les sapins en bonnets pointus
                                    De longues robes revêtus
                                    Comme des astrologues
                                    Saluent leurs frères abattus
                                    Les bateaux qui sur le Rhin voguent
                                    
                                    Dans les sept arts endoctrinés
                                    Par les vieux sapins leurs aînés
                                    Qui sont de grands poètes
                                    Ils se savent prédestinés
                                    A briller plus que des planètes
                                    
                                    A briller doucement changés
                                    En étoiles et enneigés
                                    Aux Noëls bienheureuses
                                    Fêtes des sapins ensongés
                                    Aux longues branches langoureuses
                                    
                                    Les sapins beaux musiciens
                                    Chantent des noëls anciens
                                    Aux vents des soirs d'automne
                                    Ou bien graves magiciens
                                    Incantent le ciel quand il tonne
                                    
                                    Des rangées de blancs chérubins
                                    Remplacent l'hiver les sapins
                                    Et balancent leurs ailes
                                    L'été ce sont de grands rabbins
                                    Ou bien de vieilles demoiselles
                                    
                                    Sapins médecins divagants
                                    Ils vont offrant leurs bons onguents
                                    Quand la montagne accouche
                                    De temps en temps sous l'ouragan
                                    Un vieux sapin geint et se couche.
                                    
                                    
                                    
                                    GEVENIÈVE LAPORTE
                                    
                                    
                                    LE CHÊNE
                                    
                                    Mon chêne je te retrouve sous le soleil torride
                                    Mon chêne lacéré par les crocs des chenilles
                                    Qui me rend mon pays échappant sous le masque
                                    Insulte maculée des fleurs à sa ligne aride
                                    Subtil désert de volupté brûlante
                                    Malgré le fouet bruissant des mouches acharnées
                                    En brassées piétinant le silence de buse
                                    Hier le vent du nord me poussait hors les cimes
                                    Perdue étais-je dans le rire d'une terre
                                    A sa vérité âpre
                                    Ingrate à l'étranger
                                    Mon chêne se souvient d'une joie détruite
                                    Mon chêne baise mes mains de ses feuilles meurtries
                                    
                                    Avec lui fidèle je retourne à moi-même
                                    
                                    
                                    
                                    PIERRE MÉNANTEAU
                                    
                                    
                                    PEUPLIER
                                    
                                    Peuplier, peuplier,
                                    Arbre si bien lié
                                    Au moindre vent qui passe,
                                    C'est toi, qui, le premier,
                                    Pressentis dans l'espace
                                    Un souffle, on ne sait quoi
                                    Qui devance le froid.
                                    
                                    Peuplier, peuplier,
                                    Torche d'inquiétude
                                    Erigée en l'été
                                    Que ton feuillage élude,
                                    Ne me crois pas lié
                                    Au froid de ton aubier.
                                    
                                    Peuplier, peuplier,
                                    Sous mon humaine écorce
                                    J'ai mon chaud, j'ai mon froid
                                    Soumis à d'autres lois
                                    Que celles qui te forcent,
                                    O toi, si bien lié.
                                    
                                    
                                    
                                    MICHEL MANOLL
                                    
                                    
                                    BOUQUET D'ARBRES
                                    
                                    Il faut parler des ifs comme on parle des morts
                                    Du pelage d'automne enrobant l'eau qui dort
                                    
                                    Le lilas oiseau-lyre ouvrant ses ailes blanches
                                    C'est un flocon de neige qui plane sur les branches
                                    
                                    Et le doux peuplier les calèches du vent
                                    L'entraînent au galop de leurs chevaux piaffant
                                    
                                    Ambre liquide ourlant la rive des forêts
                                    L'écorce du bouleau tisse sa voie lactée
                                    
                                    Le sapin familier de ses aiguilles brunes
                                    Faufile la voilure attachée à sa hune
                                    
                                    Et la pluie dans les mains frêles des marronniers
                                    Glisse et s'effrite comme la vie d'u prisonnier
                                    
                                    Mais le chêne fixé sur un socle de marbre
                                    Semble un berger figé parmi son troupeau d'arbres
                                    
                                    Si je nomme le charme une allée se dénoue
                                    Une source enchâssée à son collier de houx
                                    
                                    Et je ne sais que dire à ces obscurs témoins:
                                    Tilleuls rompant le soir leur graine de parfums
                                    
                                    Pommiers de gloire au flanc des collines couchés
                                    Saules tremblants comme une fille effarouchée
                                    
                                    A tous ceux qui s'en vont cherchant dans la nuit noire
                                    La charnelle vêture et l'humaine mémoire
                                    
                                    
                                    
                                    ROBERT DESNOS
                                    
                                    
                                    IL ÉTAIT UNE FEUILLE
                                    
                                    
                                    Il était une feuille avec ses lignes
                                    Ligne de vie
                                    Ligne de chance
                                    Ligne de coeur
                                    Il était une branche au bout de la feuille
                                    Ligne fourchue signe de vie
                                    Signe de chance
                                    Signe de coeur
                                    Il était un arbre au bout de la branche
                                    Un arbre digne de vie
                                    Digne de chance
                                    Digne de coeur
                                    Coeur gravé, percé, transpercé,
                                    Un arbre que nul jamais ne vit.
                                    Il était des racines au bout de l'arbre
                                    Racines vignes de vie.
                                    Vignes de chance
                                    Vignes de coeur
                                    Au bout des racines il était la terre
                                    La terre tout court
                                    La terre toute ronde
                                    La terre toute seule au travers du ciel
                                    La terre.
                                    
                                    
                                    
                                    LUCIEN BECKER
                                    
                                    
                                    PRÉSENCE DU SOLEIL
                                    
                                    ...Avant d'entrer dans les bois,
                                    La pluie frappe aux feuilles
                                    Qui sont pour elle le seuil
                                    D'une solitude sans poids.
                                    
                                    Elle a parcouru tout l'espace
                                    Pour venir sans hâte couler
                                    Dans d'obscurs sentiers
                                    Où rien ne doit marquer son passage.
                                    
                                    Il suffit pourtant d'un rayon de soleil
                                    Pour qu'éclate sa présence,
                                    Pour qu'un instant la forêt pense
                                    Aux vitres dont elle l'émerveille.
                                    
                                    Un couchant doit surgir
                                    De cet incendie d'eau
                                    Où la terre s'éclaire de ce qu'elle a de plus beau
                                    Parce qu'elle aime les forêts à en mourir.
                                    
                                    
                                    
                                    PIERRE MATHIAS
                                    
                                    
                                    CHANT DE LA PLUS HAUTE FEUILLE
                                    
                                    
                                    Sur la plus haute branche
                                    Langue vibrante au vent
                                    La feuille la plus haute
                                    Chante l'arbre vivant.
                                    
                                    L'avide ver, la taupe
                                    Savent-ils mieux que moi
                                    S'enfoncer dans l'épaule
                                    Maternelle où je bois?
                                    
                                    O volupté de n'être
                                    Jamais séparé du
                                    Ventre qui me fit naître
                                    Tel un enfant perdu.
                                    
                                    Le martinet, la grive
                                    Mieux que moi goûtent-ils
                                    Cette ivresse de vivre
                                    Dans l'air, de l'air subtil?
                                    
                                    Par tant de bouches vertes
                                    J'absorbe jour et nuit.
                                    Feuilles! lèvres offertes
                                    Aux lèvres de la pluie
                                    
                                    Feuilles, mains palpitantes
                                    Vous palpez dans l'air pur
                                    Les brises fécondantes
                                    La place du fruit mûr...
                                    
                                    
                                    
                                    VICTOR HUGO
                                    
                                    
                                    AUX ARBRES
                                    
                                    Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme!
                                    Au gré des envieux, la foule loue et blâme;
                                    Vous me connaissez, vous! - Vous m'avez vu souvent,
                                    Seul dans vos profondeurs, regardant et rêvant.
                                    Vous le savez, la pierre où court un scarabée,
                                    Une humble goutte d'eau de fleur en fleur tombée,
                                    Un nuage, un oiseau, m'occupent tout un jour.
                                    La contemplation m'emplit le coeur d'amour.
                                    Vous m'avez vu cent fois, dans la vallée obscure,
                                    Avec ces mots que dit l'espirt à la nature,
                                    Questionner tout bas vos rameaux palpitants,
                                    Et du même regard poursuivre en même temps,
                                    Pensif, le front baissé, l'oeil dans l'herbe profonde,
                                    L'étude d'un atome et l'étude du monde.
                                    Attentif à vos bruits qui parlent tous un peu,
                                    Arbres, vous m'avez vu fuir l'homme et chercher Dieu!
                                    Feuilles qui tressaillez à la pointe des branches,
                                    Nids ddont le vent au loin sème les plumes blanches,
                                    Clairières, vallons verts, déserts sombres et doux,
                                    Vous savez que je suis calme et pur comme vous.
                                    COmme au ciel vos parfums, mon culte à Dieu s'élance,
                                    Et je suis plein d'oubli comme vous de silence!
                                    La haine sur mon nom répand en vain son fiel;
                                    Toujours - je vous atteste, ô bois aimés du ciel! -
                                    J'ai chassé loin de moi toute pensée amère,
                                    Et mon coeur est encor tel que le fit ma mère
                                    
                                    Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours,
                                    Je vous aime, et vous, lierre au seuil des antres sourds,
                                    Ravins où l'on entend filtrer les sources vives,
                                    Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives
                                    Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,
                                    Dans tout ce qui m'entoure et me cache à la fois,
                                    Dans votre solitude où je rentre en moi-même,
                                    Je sens quelqu'un de grand qui m'écoute et qui m'aime!
                                    
                                    Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,
                                    Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,
                                    Forêts! c'est dans votre ombre et dans votre mystère,
                                    C'est sous votre branchage auguste et solitaire,
                                    Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,
                                    Et que je veux dormir quand je m'endormirai.
                                    
                                    
                                    
                                    ROBERT SABATIER
                                    
                                    
                                    CHANT TRIOMPHAL DE L'ARBRE
                                    
                                    
                                    Arbre couleur d'oiseau, je n'ai plus peur des plaines
                                    Je pourrai m'envoler par delà le ciel noir
                                    Mon printeps, ton printemps dansent à perdre haleine
                                    L'enfant, le liseron grimperont jusqu'au soir
                                    Grimperont jusqu'à Dieu plus haut que la montagne
                                    Arbre couleur d'oiseau je resterai quand même
                                    Porteur de chevelure, arbre parmi les arbres.
                                    
                                    Arbre couleur de l'eau, je coule d'un poème
                                    Dans tous les corps d'ici, dans les coeurs et les ailes.
                                    Hommes, je vous habite un instant, puis je pars
                                    Je reviens à mon cri. La fleur souffle un abeille
                                    Pour lui donner le vol, le vria suc du voyage
                                    Mes chants et mes parfums jaillissent de mes branches
                                    Et pour toucher le ciel, j'agite mon feuillage
                                    Comme un grand pavillon habité de mésanges...
                                    
                                    
                                    
                                    DUCIS
                                    
                                    
                                    A MON PETIT BOIS
                                    
                                    
                                    ...Bois pur, où rien ne m'importune,
                                    Où des cours et de la fortune
                                    J'ignore et la pompe et les fers,
                                    Où je me plais, où je m'égare,
                                    Où d'abord ma muse s'empare
                                    De la liberté des déserts;
                                    Où je vis avec l'innocence,
                                    Le sommeil et la douce aisance,
                                    Et l'oubli de cet univers,
                                    Loin de moi jetant dans les airs
                                    Tous les orgueils de l'importance,
                                    Tous les songes de l'espérance
                                    Et l'ennui de tous les travers;
                                    Où pour moi, ma seule opulence,
                                    Ce que je sens, ce que je pense,
                                    Devient du plaisir et des vers.
                                    O le plus charmant bois de France!
                                    Que de douceurs dans tes concerts!
                                    Quel entretien dans ton silence!
                                    Quel secret dans ta confidence!
                                    Que de fraîcheur sous tes couverts!
                                    
                                    
                                    
                                    CHATEAUBRIAND
                                    
                                    
                                    LA FORÊT
                                    
                                    
                                    Forêt silencieusee, aimable solitude,
                                    Que j'aime à parcourir votre ombrage ignoré
                                    Dans vos sombres détours, en rêvant égaré,
                                    J'éprouve un sentiment libre d'inquiétude,
                                    Prestige de mon coeur! je crois voir s'exhaler
                                    Des arbres, des gazons, une douce tristesse:
                                    Cette onde que j'entends murmure avec mollesse,
                                    Et dans le fond des bois semble encor m'appeler.
                                    Oh! que ne puis-je, heureux, passer ma vie entière
                                    Ici, loin des humains! Au bruit de ces ruisseaux,
                                    Sur un tapis de fleurs, sur l'herbe printanière,
                                    Qu'ignoré je sommeille à l'ombre des ormeaux!
                                    Tout parle, tout me plaît sous ces vo¸utes tranquilles:
                                    Ces genêtes, ornements d'un sauvage réduit,
                                    Ce chèvrefeuille atteint d'un vent léger qui fuit,
                                    Balancent tour à tour leurs guirlandes mobiles.
                                    Forêts dans vos abris gardez mes voeux offerts,
                                    A quel amant jamais serez-vous aussi chères?
                                    D'autres vous rediront des amours étrangères;
                                    Moi, de vos charmes seuls j'entretiens vos déserts.
                                    
                                    
                                    
                                    NICOLAS GILBERT
                                    
                                    
                                    LES CHARMES DES BOIS
                                    
                                    
                                    Que j'aime ces bois solitaires!
                                    Aux bois se plaisent les amants;
                                    Les nymphes y sont moins sévères,
                                    et les bergers plus éloquents.
                                    
                                    Les gazons, l'ombre et le silence
                                    Inspirent les tendres aveux;
                                    L'Amour est aux bois sans défense;
                                    C'est aux bois qu'il fait des heureux.
                                    
                                    O vous qui, pleurant sur vos chaînes,
                                    Sans espoirs servez sous ses lois,
                                    Pour attendrir vos inhumaines,
                                    Tachez de les ocnduire aux bois!
                                    
                                    Venez aux bois, beautés volages;
                                    Ici les amours osnt discrets:
                                    Vos soeurs visitent les ombrages,
                                    Les Grâces aiment les forêts....
                                    
                                    
                                    
                                    PIERRE LOUYS
                                    
                                    
                                    Les arbres des forêts sont des femmes très belles
                                    Dont l'invisible corps sous l'écorce est vivant.
                                    La plus pure eau du ciel les abreuve, et le vent
                                    En séchant leurs cheveux les couronne d'ombrelles.
                                    
                                    Leur front n'est pas chargé de la tour des Cybèles:
                                    L'ombre seule des fleurs sur leur regard mouvant
                                    Retombe, et, le long de leurs bras se poursuivant,
                                    Tournent les lierres verts qu'empourprent les rubelles.
                                    
                                    Les arbres des forêts sont des femmes debout
                                    QUi le jour portent l'aigle et la nuit le hibou,
                                    Puis les regardent fuir sur la terre inconnue.
                                    
                                    La rapide espérance et le rêve incertain
                                    S'envolent tour à tour de leur épaule nue
                                    Et la captive en pleurs s'enracine au destin.
                                    
                                    
                                    
                                    GEORGES DUHAMEL
                                    
                                    
                                    MA SOLITUDE
                                    
                                    Comme deux arbres bien semblables
                                    Tournés vers le même horizon,
                                    Nous partageons les nourritures
                                    Et plions sous les mêmes souffles.
                                    
                                    Serai-je encore seul sur la terre
                                    Maintenant que je t'ai nommée?
                                    AI-je abdiqué la solitude
                                    Pour t'avoir prise entre mes bras?
                                    
                                    Comme deux grands arbres voisins
                                    Nous mêlons feuilles et racines,
                                    Et la brise quinous traverse
                                    N'en a qu'une âme et qu'une odeur.
                                    
                                    Je te prends dans ma solitude!
                                    Elle est si profonde et si calme
                                    Que le bruit de nos deux haleines
                                    Est trop faible pour l'émouvoir.
                                    
                                    Comme deux arbres vigoureux
                                    Nous poussons dans un ciel limpide
                                    Deux jets de sève parallèles
                                    Eternellement exilés,.
                                    
                                    Pourtant, dès que le vent s'élève,
                                    De nos frondaisons confondues,
                                    Il chasse une musique unique
                                    Qui ne trahit qu'un seul désir.
                                    
                                    
                                    
                                    SAINTE-BEUVE
                                    
                                    
                                    J'étais un arbre en fleur où chantait ma jeunesse,
                                    Jeunesse, oiseau charmant, mais trop vite envolé,
                                    Et même, avant de fuir du bel arbre effeuillé,
                                    Il m'avait tant chanté qu'il se plaignait sans cesse.
                                    
                                    Mas sa plainte était douce, et telle en sa tristesse
                                    Qu'à défaut de témoins et de groupe assemblé,
                                    Le buisson attentif avec l'écho troublé
                                    Et le coeur du vieux chêne en pleuraient de tendresse.
                                    
                                    Tout se tait, tout est mort! L'arbre, veuf de chansons,
                                    Etend ses rameaux nus sous les mornes saisons;
                                    Quelque craquement sourd s'entend par intervalle;
                                    
                                    Debout, il se dévore, il se ride, il attend,
                                    Jusqu'à l'heure où viendra la corneille fatale
                                    Pour le suprême hiver chanter le dernier chant.
                                    
                                    
                                    
                                    MAURICE FOMBEURE
                                    
                                    
                                    MON PORTRAIT
                                    
                                    
                                    Je suis de bois, mes mains et mon visage.
                                    De bois ej suis, oui, de dur coeur de chêne,
                                    Oeuvre gauche d'un sculpteur malhabile
                                    Mais les forêts frémissent dans mon coeur.
                                    
                                    Je suis léger jusqu'au bout de mes branches,
                                    Mal équarri du torse et lourd de tronc.
                                    Mais des oiseaux y peuplent mes dimanches,
                                    Les vents y font virer leurs escadrons.
                                    
                                    Arbre perdu dans les futaies humaines
                                    Où la cognée bat parfois sourdement,
                                    Arbre pleurant ses lyres incertaines,
                                    Arbre immobile en la forêt dormant,
                                    
                                    Ecartelé d'incessantes tempêtes,
                                    Indifférent au souffle chaud des bêtes,
                                    Aveugle et sourd aux sources dans la mousse,
                                    Déjà prêt pour sa chute ténébreuse,
                                    Déjà paré pour son éternité.
                                    
                                    
                                    
                                    LEON-PAMPHILE LE MAY
                                    
                                    
                                    Mes vieux pins
                                    
                                    O vieux pins embaumés qui chantez à la brise,
                                    Debout, sur les coteaux, comme de fiers géants,
                                    J'aime la nudité de votre écorce grise!
                                    O vieux pins embaumés qui chantez à la brise,
                                    J'aime vos bras tendus vers les gouffres béants!
                                    Vous étiez avant moi sur la rive où je pleure,
                                    Et quand j'aurai quitté ce monde que j'effleure,
                                    Vous chanterez encore avec les océans,
                                    Avec l'homme immmortel qu'un souffle pulvérise,
                                    O vieux pins embaumés qui chantez à la brise,
                                    Debout, sur les coteaux, comme de fiers géants!
                                    
                                    Vos troncs fermes et droits résistent à l'orage,
                                    Quand je vois autour d'eux tant d'arbres se briser.
                                    Ils me font souvenir des hommes d'un autre âge.
                                    Vos troncs fermes et droits résistent à l'orage,
                                    Et donnent à la nue un front pur à baiser.
                                    Versant comme une pluie, au milieu des soirs calmes,
                                    Leurs chants joyeux, les nids se bercent sur vos palmes.
                                    A vos cimes l'hiver ne semble point peser;
                                    Le lac vous voit frémir dans son brillant mirage;
                                    Vos troncs fermes et droits résistent à l'orage,
                                    Quand je vois autour d'eux tant d'arbres se briser.
                                    
                                    Lorsque les feux du soir dorent vos fronts, la terre
                                    Où votre ombre descend nous invite à rêver.
                                    Le sentier où je passe est toujours solitaire.
                                    Lorsque les feux du soir dorent vos fronts, la terre
                                    Où ma course bientôt, hélas! va s'achever,
                                    Me paraît toute belle! O l'étrange demeure!
                                    Et pourquoi l'aimer tant, puisqu'il faut que l'on meure!
                                    Puisque le jour fini ne peut se retrouver!...
                                    J'ai soif de l'inconnu, de son profond mystère.
                                    Lorsque les feux du soir dorent vos fronts, la terre
                                    Où votre ombre descend nous invite à rêver.
                                    
                                    Mon âme émue, alors, dans une vague d'ombre
                                    Voit glisser un rayon. C'est l'espoir radieux.
                                    Comme dans l'épaisseur de vos grappes sans nombre,
                                    Mon âme émue, alors, dans une vague d'ombre
                                    Voit quelque fois encor sourire un coin des cieux.
                                    Comme le flot d'argent des urnes renversées,
                                    Beaux arbres, le jour luit dans vos blanches percées,
                                    Et met une auréole à mon front soucieux.
                                    Et qu'importe après tout ce que dure un jour sombre?
                                    Mon âme émue, alors, dans une vague d'ombre
                                    Voit glisser un rayon. C'est l'espoir radieux.
                                    
                                    
                                    A un vieil arbre
                                    
                                    Tu réveilles en moi des souvenirs confus.
                                    Je t'ai vu, n'est-ce pas? moins triste et moins modeste.
                                    Ta tête sous l'orage avait un noble geste,
                                    Et l'amour se cachait dans tes rameaux touffus.
                                    
                                    D'autres, autour de toi, comme de riches fûts,
                                    Poussaient leurs troncs noueux vers la voûte céleste.
                                    Ils sont tombés, et rien de leur beauté ne reste;
                                    Et toi-même, aujourd'hui, sait-on ce que tu fus?
                                    
                                    O vieil arbre tremblant dans ton écorce grise!
                                    Sens-tu couler encor une sève qui grise?
                                    Les oiseaux chantent-ils sur tes rameaux gercés?
                                    
                                    Moi, je suis un vieil arbre oublié dans la plaine,
                                    Et, pour tromper l'ennui dont ma pauvre âme est pleine,
                                    J'aime à me souvenir des nids que j'ai bercés.

Chanson de Brassens

Auprès de mon arbre

 
Auprès de mon arbre,
Je
                                    vivais heureux
J'aurais jamais dû m'éloigner d' mon arbre
Auprès de mon arbre,
Je vivais heureux
J'aurais jamais
                                    dû le quitter des yeux.
J'ai plaqué mon chêne
Comme un saligaud
Mon copain le chêne
Mon
                                    alter ego
On était du même bois
Un peu rustique un peu brute
Dont on fait n'importe quoi
Sauf naturell'ment les
                                    flûtes
J'ai maint'nant des frênes
Des arbr's de judée
Tous de bonne graine
De haute futaie
Mais toi tu manque
                                    à l'appel
Ma vieille branche de campagne
Mon seul arbre de Noël
Mon mât de cocagne.
(refrain)
Je suis un pauvr' type
J'aurais plus de joie
J'ai jeté ma pipe
Ma vieill' pipe en bois
Qu'avait
                                    fumé sans s' fâcher
Sans jamais m'brûler la lippe
L' tabac d' la vache enragée
Dans sa bonn' vieill' têt' de pipe
J'ai
                                    des pip's d'écume
Ornées de fleurons
De ces pip's qu'on fume
En levant le front
Mais j' retrouv'rai plus ma foi
Dans
                                    mon coeur ni sur ma lippe
Le goût d' ma vieill' pip' en bois
Sacré nom d'un' pipe.
(refrain)
Le surnom d'infâme
Me va comme un gant
D'avecques ma femme
J'ai foutu le camp
Parc' que depuis tant
                                    d'années
C'était pas un' sinécure
De lui voir tout l' temps le nez
Au milieu de la figure
Je bas la campagne
Pour
                                    dénicher la
Nouvelle compagne
Valant celles-là
Qui, bien sûr, laissait beaucoup
Trop de pierr's dans les lentilles
Mais
                                    se pendait à mon cou
Quand j' perdais mes billes.
(refrain)
J'avais
                                    un' mansarde
Pour tout logement
Avec des lézardes
Sur le firmament
Je l'savais par cur depuis
Et pour un baiser
                                    la course
J'emmenais mes bell's de nuits
Faire un tour sur la grande ourse
J'habit' plus d' mansarde
Il peut désormais
Tomber
                                    des hall'bardes
Je m'en bats l'il mais,
Mais si quelqu'un monte aux cieux
Moins que moi j'y paie des prunes
Y
                                    a cent sept ans qui dit mieux,
Qu' j'ai pas vu la lune!
(au refrain)